A lamberse!

Lo descubrieron una tarde de abril. Lo delató la nube de insectos, flotando a un palmo del río. Todavía conservaba sus ropas, florecidas de su estancia submarina. Nadie lo conocía, pero todos creían recordarlo. Su cuerpo, robusto como un niño ballena, sonriente y húmedo, se obstinaba en permanecer flotando. No quería abandonar el agua. Durante horas, una escuadra de buzos  y bomberos trabajaron para retirarlo, hasta que finalmente, al abrigo de los reflectores municipales instalados no tanto para iluminar el rescate como para enmarcar la feria que ya se había formado en las inmediaciones del muelle, lograron retirarlo. Aunque a esa hora, ya había pasado a ser casi anecdótico. La fiesta estaba en su apogeo y a nadie le importó dónde habían dejado el cuerpo, si en la morgue, el hospital o el cuartel. Rodeados por la muchedumbre cordial, todos se dejaban abrazar y festejar al calor de las copas hasta el amanecer, olvidados del origen de la fiesta. Muchas horas después, el so...

A HAKIM Nostalgias del reino amurallado donde el jadín vive eterno esperando perfumar hasta lo mínimo Fé Se deja abatir la hoja en otoño porque sabe del rebrote luminoso que atina primaveral su momento

Acomodo los platos y copas en su estante. Seco mis manos con un trapo manchado y cuelgo el delantal. Apresuro mi paso por el baño y sin pensar me visto con el uniforme de la noche. Aplico de memoria cremas y delineados en mi rostro hasta ya no verme. Salgo al pasillo y aspiro un viento caliente de tabaco, incienso, mirra y alcohol. Oigo llantos de violines, citaras y grititos histéricos. Miro el espejo del fondo oscuro y me asombro que esa sea yo. Me acomodo el ensortijado peinado y descubro un corrimiento de rush, que ensancha y deforma mis labios. Sonrío y ensayo gestos provocativos. Los velos se pegan a mis curvas y las copian, entreabiertos. Dejan ver apenas mi piel, como el interior de un higo blanco, maduro, perfumado y jugoso. Trago saliva y mi lengua pide algo dulce. Me acaricio la boca con un roce de revés. Mi vista se interrumpe con la cara del Turco que gesticula. Mueve nervioso las cejas con los ojos muy abiertos. Levanta las manos y las   mueve ha...

  E n marzo los días empiezan a acortarse y llegando abril el río baja bastante, aun así no es posible vadear la recta de Rincón Chico. Por bajo que esté el río, mantiene un canal y mantiene una potencia que obliga a nadar para cruzarlo. Lo sé porque tuve que cruzar una tarde, medio de noche ya, vestido de pescador, con la caña en la mano y una bronca infernal. Ese día llegué tarde al río, tarde y molesto. Apurado, bajé la balsa del tráiler, los bolsos, las cañas y estacioné el auto debajo de los mimbres. Terminé de darle presión a la balsa, cargué las cosas y crucé el río. Ya del otro lado me puse el wather, las botas, el chaleco, armé la caña, elegí la línea y me puse a buscar una mosca. No encontré la que quería y tuve que poner una parecida. Algo es algo. Serían las siete y media. Tenía luz hasta las nueve. La tarde era fría y calma, el Limay corría potente entre mis piernas. Empecé a lanzar la línea, el mal humor me molestaba como un tábano. Es que la idea había s...

Presentación tayer literario Muchas son las vicisitudes que debe afrontar un creador a la hora plasmar su obra, y muchas son también las formas de abordaje que supone la creación artística. Las preguntas se agolpan respecto de estos temas. ¿El artista es, o se hace? ¿Existe la inspiración o es puro cuento? ¿Y si existe, en qué grado? ¿Cuando el artista no está inspirado, sigue siendo un artista? En fin, desde épocas remotas las gentes de todas latitudes se han preguntado estas cosas… y otras más importantes, afortunadamente.          Para iluminar, aunque sea levemente este vasto territorio de las dificultades de la creación artística Alamberse nos presenta, hechando mano del recurso dramático, un aporte, humilde, pero posible, donde fundar cimientos de una comprensión más acabada acerca de los proceso de creación en el ser humano. Con ustedes… los actores

Cuando ellos llegan, nosotros desaparecemos. No totalmente, eso sería imposible, o a lo menos, contraproducente. No. Disminuímos la intensidad de nuestras presencias hasta su expresión mínima, hasta casi anularlas. Entonces, si nos cruzamos o juntamos, es en el mercadito del Turco Aladín, en el bar de los Piedrabuena, en alguna dependencia del Municipio, lejos de cualquier lugar que huela a turístico. Salimos muy temprano, antes que el sol, y ya cerca del mediodía nos eclipsamos. Ellos suelen despertarse a esa hora: comen, pasean, llenan el pueblo con sus presencias ruidosas hasta bien avanzada la madrugada, cuando nosotros salimos. A veces, a pesar de todos nuestros esfuerzos, llegan hasta nosotros. Cada vez son más numerosos e insaciables, no se contentan con visitar la playa, la peatonal, el paseo de los artesanos, el museo paleontológico. Perdidos o intrépidos, llegan hasta nuestros barrios, en las afueras del pueblo, al Club del Progreso, donde no hay nada de lo que puedan...

La vida se compone de momentos un momento de momentitos y así como pensar en  moléculas y en átomos y en cosas más chiquitas que ya se descubrieron. Un momento es una unidad de tiempo nadie dijo cuánto dura pero es sabido que la felicidad se compone de momentos son instantes, son destellos, son chispazos eso dicen yo digo que el dolor también se compone de momentos unos interminables por las noches y un poco más amables a las diez de la mañana en fin casi siempre sucede así igual con la felicidad que dura más en las noches y a la mañana, en la oficina, se vuelve un poco más prosaica. Esto de estar midiendo en períodos extremos hace que todo suene un poco desmedido estuve tan herida tan herida que casi estuve en blanco y por pasar al otro lado tan feliz tan feliz que es casi doloroso estar tan alto lo que no entiendo es cómo hacer con lo que queda al medio entre momento y momento también transcurre el tiempo así c...

PODRÍAMOS DECIR que todo comienza en 2007, cuando en la Biblioteca Popular se genera no tanto un taller sino más bien un espacio de encuentro, reflexión y, por supuesto, de producción literaria. A él asistían más o menos regularmente un número variable de personas. Con mucho esfuerzo, se organizaban encuentros con otros escritores y se realizaron intervenciones poéticas, entre otras actividades. Poco a poco la cita se fue consolidando y las reuniones se fueron haciendo más interesantes. Pasamos la vergüenza inicial, porque para algunos era la primera vez que mostrábamos nuestros trabajos para que otros dieran su opinión. Y ya no alcanzaban los dos encuentros mensuales, porque comenzaron a surgir otras ideas, y además porque descubrimos que lo estábamos pasando bien. Reuniéndonos, hablando de libros, películas, música, compartiendo comidas. Y bebidas. Como un Frankestein criollo, al calor de estas reuniones nació y creció Alan Verse, escritor y poeta de identidad múltiple, dilat...